O Peso
O que a cidade põe nas mãos de quem passa
Saio pra andar no centro da cidade e é sempre quem carrega alguma coisa que me prende a atenção. Um homem parado no sol, escondido atrás de um cacho de balões, como se a cabeça tivesse virado festa e o resto do corpo ficasse ali esperando. Outro que atravessa a rua sem rosto, só uma caixa branca em cima de duas pernas. Um que leva baldes de tinta pela sombra, como quem carrega a tarde de outra pessoa. Sacos pretos maiores que um homem, passando rente a um portão dourado que ele nem olha. E de noite, na frente do ônibus, um terceiro com os balões que a rua não quis — eles ainda coloridos, ele não. Fotografo porque não consigo passar reto. Depois fico com isso nas mãos: caixa pesa, todo mundo sabe. Mas uma coisa leve que ninguém vem buscar, pesa onde?
